TADUS: uma narrativa sobre a condição humana

Tadus é uma narrativa sobre a condição humana, sobre a produção humana em seus complexos e acasos. O nome deriva de um instrumento de tortura, pois a dor é um dos aspectos da realidade. É justamente o real que é sintetizado e abstraído. O real da produção humana, encontrando-se nessa polissêmica trama a arte e a ciência como produtos (materiais e intelectuais) humanos.  A estrutura narrada se constitui de três distintos pontos que podem ser condensados na apresentação do Mundo Inferior, do Mundo da Superfície e de modo conclusivo, dos antecedentes dessa divisão universal fixa. Tomando como partida a divisão do mundo físico de Aristóteles e como pano de fundo uma narrativa que aponta para um possível futuro humano, Tadus expressa metaforicamente à divisão do trabalho, a relação burguesia e proletariado no mundo moderno e contemporâneo, trata-se de um manifesto crítico ao modo de produção humana e consequentemente de organização social. 

O conceito e execução da obra são de autoria dos acadêmicos Lucas Men Benatti, Odonias Souza de Santos Junior e Rafael Carvalho de Almeida.

Ontem veio à fama,

Ontem teve a glória,

Mas amanhã você chora!

Ontem tinha em tuas mãos os açoites,

Ontem escorria dos teus lábios as pragas...

Amanhã...

Um canto na cela?

Um sonhar sem vida?

Ontem mantivera prisioneiros

Ontem mantivera operários

E hoje não terá nem comida!

Nem poderes!

Nem tolos!

Teu império vai ruir

Teus exércitos acovardados fugirão...

Tua lábia não lhe valerá de nada!

Ontem governou o mundo...

Ontem absoluto e soberano era um deus

Amanhã?

Amanhã será um vagabundo a vagar...

Um pobre a pedir...

Um tolo a tocar...

Um deus a implorar...

Um forasteiro a fugir...

Um mendigo a medir...

Medirá tua vida...

Medirá teu destino...

E morrerá...

Infeliz morrerá...

Esquece teus vinhos...

Será um querer e desejar sem poder!

Apenas a apreciar...

Um canto a viver...

Um pão que possa comer...

No meio das ruas os espelhos...

No meio das ruas as luxurias...

E as pessoas a se admirar...

Tuas vitrines de brilho...

E teu triste sorriso de pena

E vai lamentar...

Vai chorar...

Desfalecer...

Dormir...

Morrer.

Carregava uma força que não poderia controlar. Vinha um destino que lhe assinalava a vitória. Era isso que diziam ver em seus olhos enquanto marchava pelo branco. Branco era a cor das cidades. Um, dois, três. Um, dois, três, quatro. Essa era a marcha que não poderiam parar, pensava. Essa era a marcha que não poderiam controlar a vitória. Sentia todos seus músculos em harmonia, em êxtase de emoção e força. Força e coragem. Coragem e gritos.

            Não podia lhe ocorrer que não seria assim. Não passava em sua mente que não tomaria de volta o que lhe retiraram. Era assim, era assim e sempre seria. Mas não desta vez! Ergueu teus braços e inflamou a bandeira. Sentia-se tocado pelo próprio Deus. Sentia a vitória em tuas mãos... O céu era cinza. Pólis já nascera sobre o amarelo que lhe encarcerava abaixo da terra. Branco e cinza eram como dádivas. Mas as cores da multidão era a mais bela arte.

            Percorriam o espaço em rápido caminhar. Sentiam a ansiedade e o sopro que antecede o confronto. Era palpável o medo. Era visível a vontade de mudança. A rua ainda vazia. Não havia nenhuma resposta aos seus atos. Todo concreto e vidro era silencioso. Vácuo. As luzes artificiais sempre acessas. Flashes dos olhos de Deus. Recordavam todo o passado. Corriam a mesma corrida do tempo com o presente.

            Observou seus companheiros. Sussurravam a melodia proibida. Tomavam da arte a força para teus atos de violência. Bebiam no seio das musas o leite para a vitalidade. Não seriam vencidos. Não desta vez.

            As luzes artificiais se apagaram. Toda rua foi tomada por completa escuridão. Eles sabiam que viriam. Eles já sabiam de sua presença na Capital. Onipresença. Onisciência. Onipotência. Os olhos do Governador se abriram para os rebeldes. Sentiram o peso da divindade sobre seus corpos. Permaneceram em marcha, não se intimidariam... Dos prédios, a fumaça da morte passou a ser liberada, mas já esperavam por aquilo, fecharam teus capacetes e ligaram os pares de lanterna acopladas a ele.

Pólis acionou a visão noturna de teus óculos, só assim, ainda que com dificuldades, conseguiria ver algo a sua frente. Sabia que não seria apenas aquilo. Negro. O mundo era negro.

Que coisas piores o esperavam? Em sua mente construía algumas possiblidades do que poderia vir, mas nunca teria certeza de quais cartas o Governador usaria em seu jogo.

Toda a terra estremeceu abaixo de seus pés. Engrenagens invisíveis resmungavam funcionar pela primeira vez. Tudo ali era artificial. Tudo ali fora construído, modificado, reinventado... Cada centímetro guardava um segredo do Governador. Cada máquina, cada átomo a vida de um homem.  A rua branca continuava a se movimentar, Pólis não ouvia mais o canto de teus companheiros... Todos tinham seus sentidos diminuídos... Não viam, não escutavam com precisão... A rua começou a se abrir... Estavam sendo engolidos, tragados pelo demônio... Eram como almas a serem sugadas para o inferno. Mas não temeriam... Já estiveram no inferno por muitos e muitos anos. Não retornariam para ele!

Não se retiraram! Continuaram a marchar... Mas não havia para onde correr... Não havia saída. O destino estava assinado desde o inicio. O destino estava predeterminado antes mesmo de estarem ali.

Pólis corria ofegante contra a rua que se partia ao meio. Estavam presos em um corredor da morte. Muros se levantavam entre os prédios... Não havia direção para fugir. Era apenas uma estrada para o fim.

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